Transpoesie - Poems

My Land

The land that could once stick out its tongue

can stick out its tongue no longer.

The land that was once rugged and riotous

can no longer speak.

I want to say something to that land.

So I say: Where is my land,

where boots squelch-belch

through the mud and birds

make up their nests, so full of

song they nearly sink to

the ground?

Where is my land, where it rains

eggs, where horseflies buzz,

worms dance, and chicks don’t

vanish beneath plastic-covered

silage heaps?

I say it to you now, land,

with tears running down my cheeks.

I say it to you now, land, to you!

Why are you so deaf? Are you strutting

your stuff, has your face been nipped

and tucked to fashion-model perfection?

Has time taken its toll, have you been

battered and bruised beyond belief?

I say it now as a man who cries

that his land is dead, so utterly dead.

I say it now as a man who wants

to splash though mighty puddles,

to curl up against the rumps of

golden ricks and listen to a meadow

orchestra, an orgy of sounds.

I say it as a man who wants

the good times back but knows that

his land is now dead, so utterly dead.

What can I give when the lapwing

on my land shrieks eek-eek at the sight

of her ruined nest, when my godwit weeps

like a blind poet, sick with yearning,

who only wants to sing the praises

of his long-gone land?

What can I do when my land wants

to score an even higher yield and

begs for another hit of high-grade muck,

when its skin is ripped open and

the needle tears the essence in

the vein?

What should I say to Amalia,

the godwit sent off with a flirt flag

and a set of red and yellow rings

around her ankle?

What do I say to that lively little bird

when she returns with a tracking device

attached to her back, having traded,

without a sigh or a scowl,

the rice paddies of Extremadura

for this green desert?

Welcome home?

Come and breed on my land

but don’t be frightened by my face,

by my nip-tucked countenance.

Translation: Susan Massotty

Mon pays

Le pays qui tirait la langue

ne sait plus tirer la langue.

Le pays qui était luxuriant et farouche

à présent a perdu la parole.

Je veux dire quelque chose à ce pays.

Et je dis : Où est mon pays,

où les bottes font si délicieusement

schlick-schlack, où les oiseaux tirent leur nid

à quatre épingles, remplis de chant

au point de presque s’écrouler

du ciel ?

Où est mon pays, où il pleut

des œufs, où les moustiques bourdonnent,

les vers dansent, un poussin

ne disparaît pas sous le

plastique ?

Voilà ce que je te dis, mon pays

et je laisse un instant couler mes larmes.

Voilà ce que je te dis, mon pays, à toi !

Pourquoi as-tu la peau si terne ? Fais-tu

bonne figure, gardes-tu les traits figés

comme une déesse de la mode ? Le temps

t’a-t-il malmené, as-tu été battu

comme plâtre ?

Voilà ce que je dis comme un homme qui dit

qu’il fait mort dans son pays, si mort.

Voilà ce que je dis comme un homme qui veut piétiner

dans des flaques puissantes, comme un homme

qui veut s’allonger parmi les crêtes

dorées, qui veut écouter l’orchestre

des champs, une orgie sonore.

Je me dis comme un homme qui veut de nouveau

revivre le bon temps, qui sait

qu’il fait mort maintenant dans son pays, si mort.

Que puis-je donner

quand le vanneau dans mon pays pleure plus

d’œufs, plus d’œufs, quand mon courlis

se lamente comme un poète qui malade

et aveugle de désir veut changer

son ancien pays ?

Que puis-je faire

quand mon pays veut sa dose

mais pleure comme un toxico pour le purin,

quand sa peau se déchire, que l’aiguille

dans sa veine éventre

son être ?

Que dois-je dire à Amalia, le courlis

aux bagues rouges et jaunes

son fanion flirteur à la patte ?

Que dire à cet oiseau

joyeux, qui revient

avec un traceur sur le dos,

échangeant sans bouder

les rizières d’Estrémadure

contre un désert vert.

Bienvenue chez toi ?

Viens et niche dans mon pays

mais n’aie pas peur du visage,

mon visage aux traits figés.

Traduction : Kim Andringa

Mijn land

Het land dat zijn tong uitstak

kan zijn tong niet meer uitsteken.

Het land dat weelderig en ruig was

kan nu niet meer praten.

Ik wil iets zeggen tegen dat land.

En zeg: Waar is mijn land,

waar laarzen zo heerlijk

smiksmakken, vogels hun nesten

opmaken, zo hard zingen

dat ze bijna uit de lucht

neerzijgen?

Waar is mijn land, waar het eieren

regent, waar vliegen gonzen,

wormen dansen, een kuiken

niet wordt ingekuild?

Dat zeg ik nu tegen je, land

en ik laat mijn tranen even lopen.

Dat zeg ik nu tegen je, land, tegen jou!

Waarom ben je zo hardhorig? Speel je

mooi weer, trek je je gezicht strak

als een modegodin? Heeft de tijd

je geteisterd, ben je murw

geslagen?

Dat zeg ik nu als een man die zegt

dat het dood is in zijn land, zo dood.

Dat zeg ik nu als een man die stampen wil

door machtige plassen, als een man

die wil rusten tussen gouden

ruggen, die wil luisteren naar het weide-

orkest, naar een orgie van geluiden.

Dat zeg ik als een man die de goede

tijd weer wil meemaken, die weet

dat het nu dood is in zijn land, zo dood.

Wat kan ik geven

als de kieviet op mijn land huilt ei

kwijt, ei kwijt, als mijn grutto

klaagt als een dichter die ziek

en blind van verlangen zijn oude

land wil bezingen?

Wat kan ik doen

als mijn land wil  scoren, maar

jankt als een junk om de gier,

als zijn huid scheurt, de naald

in zijn ader het wezen

openrijt?

Wat moet ik zeggen

tegen Amalia, de grutto

met rode en gele ringen

en een flirtvlaggetje om haar poot?

Wat zeg ik tegen die vrolijke

vogel, die terugkeert

met een zender op haar rug,

de sava’s van Extremadura

zonder mokken inruilt

voor een groene woestijn.

Welkom thuis?

Kom broed maar op mijn land

maar schrik niet van het gezicht,

mijn strakgetrokken gelaat.

Vertaling: Jantsje Post